надышаться можно только ветром
Дурак терапевт не углядел у меня пневмонию. Вот ведь гадство!
Этим летом поеду на Азов, в таинственный город Ейск. Хочу к морю. Хочу сесть на берегу, запустить пальцы в сырой песок, в обломки ракушек и обкатанные морем круглые камешки. Подставить шипящим, как газировка теплым волнам свои босые пятки и зажмуриться… Рядом будут визжать и копошиться чьи-то детишки, выкладывая из песка и камешков сказочные замки, окруженные рвами и крепостными стенами. Будут орать наглые толстые чайки в слепяще-голубом южном небе. И отдыхающие с кожей всех возможных оттенков - от городской бледной зелени до темного шоколада - будут мазать друг друга кремами и лосьонами, пить на жаре пиво, плескаться в теплой воде, ловить студенистых медуз и заниматься прочими своими делами. А я ленивой морской звездой развалюсь на самой кромке прибоя и буду изредка на них на всех снисходительно поглядывать.
Один человек мне рассказывал, что лунные блики с воды можно собирать сачком из паутины паучка-серебрянки. Интересно, чем можно собирать блики солнечные?
В хрестоматии по аутизму нашла рисунок 6-летнего ребенка. Длинноухие разноцветные лисички, фантастические деревья, небо таких вкусных цветов, что хочется лизнуть его кончиком языка. Называется «Рассвет на острове Калимантан».
Он думает, думает, думает, морщит лоб, черкает карандашом бессмысленные круги и линии, комкает лист и швыряет его на пол. Из второго, сохраняя на лице сосредоточенное выражение, складывает лягушку. Поворачивается ко мне и шлепая бумажными лягушкиными губами, говорит смешным мультяшным голосом: ква… ква-ква…
Вот вам и работа над диссертацией. А еще говорит про себя, что взрослый.
Мрачное небо, пришитое к земле серыми нитками дождя, силится оторваться и подняться повыше. Нитки рвутся с тихим треском, с загадочным шорохом, а вырванные кусочки неба остаются лежать на земле и от ветра по ним пробегает рябь…
Как в зеленом на черном увидеть голубое и белое? Надо в солнечный день заглянуть в огромную застоявшуюся лужу на асфальте…
Человечки, живущие за плинтусом опять отбились от рук. Стащили из кухни пакет с пряниками и выложили из пряничных крошек на полу неприличное слово. Возмутительно! Придется жаловаться Тому, Кто Живет За Шкафом, пусть наведет порядок.
Вчера имела честь пообщаться с мыслителем трех лет от роду. Поражена и очарована. Наблюдала выстраивание логической цепочки - процесс на грани мыслительных возможностей маленького человечка: раз холодильник, значит холодит. Раз сушилка – значит сушит. А если батарея – значит батареит. А то, что плетет паук – паукина. Или паучина.
И не переубедишь. Детское словотворчество – замечательно логичная и искренняя вещь.
Этим летом поеду на Азов, в таинственный город Ейск. Хочу к морю. Хочу сесть на берегу, запустить пальцы в сырой песок, в обломки ракушек и обкатанные морем круглые камешки. Подставить шипящим, как газировка теплым волнам свои босые пятки и зажмуриться… Рядом будут визжать и копошиться чьи-то детишки, выкладывая из песка и камешков сказочные замки, окруженные рвами и крепостными стенами. Будут орать наглые толстые чайки в слепяще-голубом южном небе. И отдыхающие с кожей всех возможных оттенков - от городской бледной зелени до темного шоколада - будут мазать друг друга кремами и лосьонами, пить на жаре пиво, плескаться в теплой воде, ловить студенистых медуз и заниматься прочими своими делами. А я ленивой морской звездой развалюсь на самой кромке прибоя и буду изредка на них на всех снисходительно поглядывать.
Один человек мне рассказывал, что лунные блики с воды можно собирать сачком из паутины паучка-серебрянки. Интересно, чем можно собирать блики солнечные?
В хрестоматии по аутизму нашла рисунок 6-летнего ребенка. Длинноухие разноцветные лисички, фантастические деревья, небо таких вкусных цветов, что хочется лизнуть его кончиком языка. Называется «Рассвет на острове Калимантан».
Он думает, думает, думает, морщит лоб, черкает карандашом бессмысленные круги и линии, комкает лист и швыряет его на пол. Из второго, сохраняя на лице сосредоточенное выражение, складывает лягушку. Поворачивается ко мне и шлепая бумажными лягушкиными губами, говорит смешным мультяшным голосом: ква… ква-ква…
Вот вам и работа над диссертацией. А еще говорит про себя, что взрослый.
Мрачное небо, пришитое к земле серыми нитками дождя, силится оторваться и подняться повыше. Нитки рвутся с тихим треском, с загадочным шорохом, а вырванные кусочки неба остаются лежать на земле и от ветра по ним пробегает рябь…
Как в зеленом на черном увидеть голубое и белое? Надо в солнечный день заглянуть в огромную застоявшуюся лужу на асфальте…
Человечки, живущие за плинтусом опять отбились от рук. Стащили из кухни пакет с пряниками и выложили из пряничных крошек на полу неприличное слово. Возмутительно! Придется жаловаться Тому, Кто Живет За Шкафом, пусть наведет порядок.
Вчера имела честь пообщаться с мыслителем трех лет от роду. Поражена и очарована. Наблюдала выстраивание логической цепочки - процесс на грани мыслительных возможностей маленького человечка: раз холодильник, значит холодит. Раз сушилка – значит сушит. А если батарея – значит батареит. А то, что плетет паук – паукина. Или паучина.
И не переубедишь. Детское словотворчество – замечательно логичная и искренняя вещь.