Мой зверь чует близящуюся весну, потягивается, расправляет крылья, распрямляет когтистые лапы, еще чуть и опять вырвет из рук поводок. Снега бы, остудить голову, но снега уже нет, за окном туман, густой, как кисель. Выйдешь в него, заплутаешь и уже никогда не вернешься, вернется кто-нибудь другой, займет твое место, никто и не догадается.
Зверь смотрит карими глазами, и в зрачках его клубится тот же туман.
Если так пойдет и дальше, опять начну писать стихи.