Не люблю, когда близкие мне люди куда-то уезжают без меня. Даже ненадолго. Глупо, конечно, но я начинаю по ним скучать, когда они только-только начинают собирать вещи. Или даже раньше, когда перед моим носом торжественно трясут свежекупленными билетами.
Я слоняюсь по комнате, где лихорадочно собирают чемоданы и наверное только мешаю им своим унылым видом и бестолковыми попытками помочь с распихиванием вещей по сумкам и пакетам. Им хорошо, у них впереди обязательные чай в мутном стакане с подстаканником, и бутерброды, и курица – это ритуал, - шум и покачивание поезда, и болтливые попутчики. А потом у одних – море, у других родственники, давно невиданные и потому такие остро любимые, а у третьих дача с грядками, шашлыками и бадминтоном.
А мое лето видимо уложится в десять азовских дней в начале августа.